Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des allées battus par les sabots des chevaux et les pas des exploitants agricoles, une femme vivait en retrait, à l’orée des filet. Sa appartement, bâtie en pierre et de à brûle-pourpoint engloutir, exhalait incomparablement une odeur d’herbes brûlées et de encaustique fondue. On l’appelait Alisandre, et malgré que son pseudonyme ne soit jamais prononcé à bonne voix sur la place du marché, il hantait les entretien murmurées des habitants. Alisandre possédait un lascivité que vivement redoutaient et que d’autres cherchaient en illuminé : celui de la voyance. Elle lisait le destin dans les curiosités de son âtre, décidant de suivre les langues de gerbe danser et se tordre en élaborant des vidéos incompréhensibles pour le foule des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait amenées à son foyer, laissant son regard se morose dans l’incandescence, le univers se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, geste d’ombres mouvantes et de symboles qu’elle seule pouvait décoder. La rumeur de ses prédictions courait dans les villageois. Certains prétendaient qu’elle avait dévoilé la grande famine bien évident qu’elle ne poinçon leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit votre réponse du fils des dieux, perdu à la guerre et revenu au village similaire à toute attente. Pourtant, personne n’osait la savoir gré ouvertement. La voyance était un sens qu’ils ne comprenaient pas, une vision des cartésiens obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, tandis que la brume s’accrochait aux branches des arbres notamment une majeur inapparent recherchant à les agripper, Alisandre alluma son fusée et s’installa en tailleur amenées à lui. Les braises rougeoyaient marqué par la morsure du abruptement sec, et bientôt, les attraits s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des obscurcissements effrayantes. Elle ferma les yeux, laissant ses chakras s’ouvrir aux révélations que la voyance lui offrait. D’abord, ce a été une lignes indistincte, avançant par un espace de blé or. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa pics, et une langue de bouquet surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent fusée en une pas sûr dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant via les ruelles, et au milieu du chaos, une soupçon stable, choisissant de faire la suppression avec un apaisement sinistre. La réprésentation s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le raison court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait vu était une mise en garde. Le fusée allait évacuer, et avec lui, la ruine. Elle se leva délicatement, ses membre encore engourdies par la effroi. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du à brûle-pourpoint consumé et du mystere qu’elle venait de regarder. Le village était en test, mais de quelle façon informer celle qui la redoutaient ? Le bombe était déjà en niveau, indiscernable, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en décrire l’arrivée.
La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient par-dessous un vent capricieux, projetant des ombrages mouvantes rapproché de les murs de chaume. Le silence semblait plus important qu’à l’accoutumée, à savoir si même la monde retenait son grâce bouille à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le pétard, la majeur qui l’allumerait, la fumée s’élevant dans le ciel sombre. Ce n’était plus une approche lointaine. C’était un futur prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la frontière de la forêt, là où elle pouvait river sans être répandue. Le village dormait, inconscient du phototype. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un homme avançait, une torche artisanalement, le regard brûlant de rage et de nostalgie. La voyance ne lui avait jamais révélé son symbole, mais elle comprenait dès maintenant. Ce n’était pas un indifférent, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un être humain du village, consumé par une sanie immensément longtemps contenue. Peut-être un fermier ruiné, une entreprise rejeté, un être humain bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le gerbe qu’il s’apprêtait à programmer. Alisandre observait, sentant l’air vibrer marqué par l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier quorum où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une union s’éleva, vacillante au plafond de sa torche. Il hésita un instant, puis d’un acte sans délai, la projeta sur les ballots de paille entassés semblable à le mur. Le gerbe prit directement. Une éclairage rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement la tête du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni bien-être dans ses minois. Seulement un vide efficace, une amabilité complète d’émotion. La voyance lui avait offert un aperçu de cet tombant, mais le appréhender se produire par-dessous ses yeux éveillait en elle une importante charge émotionnnelle plus grande encore. Les désirs s’élevèrent aisément, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence donnée. En très peu de temps, le grenier a été englouti. Une épaisse fumée noire s’éleva célestes, et le village, en dernier lieu, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, ayant fait des seaux dérisoires tête à la fureur de l’élément. Le bombe était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le fin sec, consumant les récoltes avec une voracité infaillible. La voyance l’avait garanti, et cependant, le voir se manifester restait un choc. Le bordel régnait dès maintenant. Les villageois luttaient à proximité de l’incendie, sans sentir encore d’où il venait, ni de quelle manière il avait amorcé. Mais Alisandre, elle, savait. Le saine s’était éclipsé dans la nuit, son œuvre achevée. Il n’avait pas cherché la survie, ni la vengeance confiante. Il n’avait cherché qu’à rejeter, et il avait réussi. Les faims continuèrent leur chorégraphie macabre, et au milieu du scandale, Alisandre comprit que son protagoniste dans cette histoire touchait à sa délicat. La voyance lui avait accords de regarder le futur, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la dureté de son tendresse : savoir, mais ne pas extrêmement bienfait porter. Lorsque l’aube se leva pour finir, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, tentant de épargner ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un empilement noirci, et plusieurs maisons avaient succombé aux appels. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa vie n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce instant, mais elle savait qu’un autre chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans mêler qu’il venait de profiter d' un futur déjà noté dans les étoiles correctement évident que les premières désirs ne s’élèvent.