Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des itinéraires battus par les sabots des chevaux et les pas des maraîchers, une femme vivait en retrait, à l’orée des achèvement. Sa domicile, bâtie de pierre et de dessein taciturne, exhalait nettement une odeur d’herbes brûlées et de encaustique fondue. On l’appelait Alisandre, et alors que son homonyme ne soit jamais prononcé à très grande voix sur la place du marché, il hantait les conversation murmurées des habitants. Alisandre possédait un libertinage que furieusement redoutaient et que d’autres cherchaient en symbolique : celui de la voyance. Elle lisait le destin dans les convoitises de son âtre, décidant de suivre les langues de feu danser et se tordre en élaborant des portraits incompréhensibles pour le maturité des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait devant son centre, donnant son regard se enliser dans l’incandescence, le monde se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, geste d’ombres mouvantes et de messagers qu’elle seule pouvait déceler. La rumeur de ses prédictions courait parmi les villageois. Certains prétendaient qu’elle avait divulgué la forte famine bien avant qu’elle ne frappe leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait garanti résultat du fils de dieu, perdu à la guerre et revenu au village touchant à toute attente. Pourtant, individu n’osait la remercier ouvertement. La voyance était une valeur qu’ils ne comprenaient pas, une science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres tels que une main indiscernable cherchant à les agripper, Alisandre alluma son artifices et s’installa en tailleur destinées à lui. Les braises rougeoyaient marqué par la morsure du but sec, et bientôt, les appétits s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des obscurcissements effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant son être s’ouvrir aux visions que la voyance lui apportait. D’abord, ce a été une formes indistincte, avançant par un espace de blé dorée. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa réprésentation, et une langue de pétard surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent bouquet en une imprécis dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant via les ruelles, et au beau milieu du fouillis, une défiance sédentaire, empruntant la voie de l'élimination avec un apaisement pessimiste. La illustration s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le caractère court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait aperçu était une mise en maintienne. Le bombe allait dire, et avec lui, la ruine. Elle se leva lentement, ses adepte encore engourdies par la appréhension. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du bois consumé et du non dit qu’elle venait de voir. Le village était en cliché, mais de quelle façon informer ce qui la redoutaient ? Le pétard était déjà en pas, indisctinct, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en inscrire l’arrivée.
Les jours passaient, et le village continuait à s’animer au rythme des siècles, inconscient du épreuve qui pesait sur lui. Mais pour Alisandre, la peur grandissait à chaque se souvenir de soleil. La voyance lui avait montré l’incendie qui viendrait ravager ces terres, et à l'heure actuelle, elle savait que ce n’était pas un bombe de la haut, ni une drame simple, mais l’œuvre d’une coeur de l'homme. Une histoire mystérieuse, un logique consumé par la rancœur, prêt à tronquer en cendres tout ce qui l’entourait. L’air portait dès maintenant une lourdeur qu’elle n’avait jamais ressentie avant tout. Même les amis à pattes semblaient agités, les corbeaux se composant sur les toits à savoir s’ils attendaient une mémoire ballant. La voyance parlait d'ordinaire à travers la personnalité, et ce qui savaient l’écouter avaient l'occasion de embrasser les avertissements qu’elle dissimulait dans les petits détails du domaine. Chaque matin, elle observait le village avec un regard présent, recherchant l’indice qui lui permettrait d'aprehender. Qui allumerait première étincelle ? Pourquoi cette destruction ? Quel raisonnement tourmenté trouvait dans la fureur des convoitises une réponse à son colle ? La voyance lui livrait des fragments de véridicité, mais elle devait arranger elle-même les pièces du puzzle. Les champs étaient encore imprégnés de l’odeur de la récolte présente. Le blé moissonné séchait dans de adultes superpositions, examen à la brise automnale. Un désinvolte légèreté de vent est en capacité de diffuser un incendie en trente minutes. Une absence insuffisante, un anicroche, et tout serait réduit en poussière. Mais la voyance lui avait montré autre étape. Pas un complication. Une main arborant une torche. Une motif cachée à la suite l’ombre. Alisandre retourna poésie sa chaumière, repassant dans son corps chaque face du village. Elle connaissait leurs peurs, leurs pensées, leurs rancœurs. Parmi eux, il y avait ce que mettrait le pluie, celui dont l'énergie était déjà en sensualités bien premier plan que le panier ne s’embrase. Les mémoires de ses visions se superposaient à la vie. La voyance lui soufflait un sobriquet qu’elle n’entendait pas encore plus clair. Mais elle savait que le instant approchait. Au crépuscule, le vent s’intensifia, s’engouffrant dans les ruelles avec une force inhabituelle. Les cupidités de nos propres centre s’agitèrent, projetant sur les murs des ombres plus grandes, plus inquiétantes. Elle plongea son regard dans le pluie, espérant charmer un nouveau message, un dernier marque avant que demain ne se réalise. Les prédictions surgirent de avant-gardiste, plus nettes. Un être humain unique, avançant de partout dans le village endormi. Une torche perceptions, une quantième vacillante dans l’obscurité. Il se glissait entre les maisons, son regard défini sur un point formel. Puis, une masse de à brûle-pourpoint, une étincelle, un diable emporté s’élevant dans l'obscurité. La voyance ne montrait jamais les têtes. Seulement des silhouettes, des déplacements, des fragments d’intention. Mais cette fois, elle percevait des éléments de plus efficace. Une rage contenue, une tristesse ancienne qui se transformait en destruction. Le vent souffla plus marquant, et les cupidités de son milieu faillirent s’éteindre avant de reprendre force. Le appel était précis. La nuit qui venait porterait le autochtone incendie. Le artifices sous la cendre attendait son heure. Et cette heure était lié.